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就在这片静谧之中，从前门传来了清晰的钥匙咔嚓转动声。那动静明显是故意的，让人注意到它，更像是由心智操控而不仅仅是手。孩子跳起来，躲进了壁柜。
脚步声在过道响了起来。慎重，然而又不是那么规律。轻一脚，紧接着，重重一脚。接着是一片寂静，仿佛来人停下了脚步，在聆听自己的动静或是翻看什么东西。约莫一分钟，厨房的门嘎吱嘎吱响，脚步穿过厨房走向冰箱。壁柜和厨房是同一堵墙，诺顿耳朵贴着墙站着。冰箱门开了之后，是冗长的寂静。
他脱了鞋子，踮着脚尖出了壁柜，跨过种子包。在房间的中央，他停下脚步，站在原地怔住了。一个长着一张骨瘦如柴脸庞的单薄男孩穿了件湿淋淋的黑外套，站在他门口堵住了他逃脱的路。雨水让他的头发扁扁地贴在头上。他站在那儿像一只被浇透了的愤怒的乌鸦。他的目光像钉子一般穿透了这个孩子，让他瘫在原地。随后他的眼珠子开始在屋里所有东西上打转——没铺的床，一扇大窗户上挂着的脏兮兮的窗帘，乱七八糟的梳妆台上竖着的一张照片，上面是一个脸宽宽的年轻女人。
孩子的舌头忽然滑开了。“他一直在等你。他想给你一只新鞋，因为你只能从垃圾桶里掏吃的！”他说话的声音有几分像老鼠吱吱吱吱在叫。
“我从垃圾桶里掏吃的，”男孩子慢吞吞地说，眼睛亮闪闪地注视他，“是因为我喜欢从垃圾桶里掏吃的。明白了吗？”
孩子点点头。
“还有，我要鞋子自己有办法。明白了吗？”
孩子着了魔似的点着头。
男孩一瘸一拐地走进去，坐在了床上。他往身后塞了个枕头，把他那条短点的腿伸展开来，那只巨大的黑鞋子便醒目地搁在了叠放的床单上。
诺顿的目光定在上头，一动也不动。那鞋底厚得跟砖似的。
约翰逊微微扭了扭这只脚，笑了。“只要我用这踢哪个家伙，”他说，“它就能教育他们别来招惹我了。”
孩子点头。
“去厨房，”约翰逊说，“给我做个三明治，用点黑麦面包和火腿。再给我拿一杯牛奶。”
诺顿跟一个机械玩具似的，被推着去了正确的方向。他做了个油腻腻的大三明治，火腿都从边上挂出来了，又倒了杯牛奶。而后他一手拿着牛奶，一手拿着三明治回了房间。
约翰逊像帝王似的背靠着枕头。“谢谢你，服务员。”他说着，拿走了三明治。
诺顿站在床边，举着杯子。
那男孩撕开了三明治，不紧不慢地吃着，直到吃完才端起了牛奶。他像个小孩一样双手捧着牛奶喝，等放低了杯子喘气时，唇边沾了一圈的奶沫。他把空杯子递给了诺顿。“服务员，去给我把那儿的橘子拿一个来。”他嘶哑地说。
诺顿去了厨房，回来带着橘子。约翰逊拿手指剥橘子皮，任橘子皮随意地落在了床上。他慢悠悠地吃着，把籽都吐在了自己面前。吃完以后他用床单擦擦手，以打量的眼神端详了诺顿很长时间，表现得像是被他的服侍软化了。“你是他的小孩儿无疑，”他说，“你继承了一样的蠢脸。”
那孩子呆呆地站着，好像根本没听见。
“他分不清左右。”约翰逊说着，声音里带着种嘶哑的欢快。
孩子的目光稍微往男孩的脸上移过去一点点，定定地看着墙。
“废话连篇，”约翰逊说，“却什么也没说出来。”
孩子的上嘴唇轻轻一抬，然而什么都没说。
“空话一堆，”约翰逊说，“空话一堆！”
孩子的面孔开始露出小心翼翼的战备神色，往后缩了些许距离，好似准备马上撤退。“他是个好人，”他小声地嘟囔说，“他帮助别人。”
“好！”约翰逊恶狠狠地说道。他的头往前伸着，“听着，”他不屑地说，“我不在乎他是好还是坏。他不对！”
诺顿看起来呆若木鸡。
厨房的纱门发出砰的一声，有人进来了。约翰逊立刻挺直坐起来。“是他吗？”他问道。
“是厨娘，”诺顿回答，“她每天下午来。”
约翰逊站起来，一瘸一拐地去过道，站在了厨房门口。诺顿跟在他后头。
那个有色姑娘正在橱柜前头脱下鲜红色的雨衣。她高高的个头，皮肤是浅褐色的，嘴唇像一朵色泽变深变暗就快要凋谢的大玫瑰。她的头发在头顶梳得层层叠叠，像比萨斜塔似的往一边斜。
约翰逊用牙齿发出调戏的声音。“来看看耶米玛[2]阿姨呀。”他说。
姑娘顿了顿，傲慢地盯着他们，好似他们是落在地板上的灰似的。
“来吧，”约翰逊说，“来看看你们除了黑鬼以外还有什么。”他拉开了他右边过道里的第一扇门，往贴着粉红色瓷砖的浴室里看进去。“粉红色的马桶！”他嘟囔说。
他转身对那孩子扮了个滑稽的鬼脸。“他坐这上头啊？”
“这是客人用的，”孩子说，“不过有时候他也坐。”
“他应该把脑子里的东西全倒进去。”约翰逊说。
接下来一扇门是开着的。自从妻子去世之后，谢泼德便睡在这间屋里。一张看起来像苦行僧修行的铁床，搁在光秃秃的地板上。一大堆少年棒球联盟队的队服堆在屋子一角，一张宽大的卷盖式书桌上纸张四处散落，并被烟斗压住了。约翰逊安静地站在那儿打量这房间。他皱了皱鼻子。“猜猜是谁？”他说。
接下来的房门关着，不过约翰逊拧开了，他把脑袋伸进半明半暗的房间往里头看。阴影落了下来，久未流动的空气带有一股微弱的香水味道。屋里有一张宽大的古董床，一款巨大的梳妆台，上面的镜子在半明半暗的光线下绰约闪动。约翰逊按了门边的灯开关走进房间，穿过去到镜前窥探。亚麻垫子上搁了一把银制的梳子，还有发刷。他拿起梳子开始往自己脑袋上梳。他先把前额的头发往下梳，然后又往一边撩过去。希特勒的发型。
“你别动她的梳子！”孩子说道。他站在门边，脸色苍白，重重喘着粗气，好似他正眼睁睁地看着神灵遭受亵渎。
约翰逊放下了梳子，拿起了发刷刷了刷头发。
“她死了。”孩子说。
“我不怕死人用过的东西。”约翰逊说道，他拉开最上头的抽屉，把手伸了进去。
“把你那脏兮兮的大肥手拿开，别碰我妈的衣服！”孩子的声音尖厉得几乎要透不过气来了。
“亲爱的，不要发脾气。”约翰逊小声地叽咕。他拽出一件皱巴巴的红色波点衬衫，又扔回去。接着，他又扯出一条绿色的丝巾围在脑袋上，再任它飘落地板。他的手继续往抽屉深处挖掘，片刻后紧紧抓出来一件褪色的束身衣，四个金属撑子晃荡来晃荡去。“这一定是她的屁股吧。”他评论道。
他小心翼翼地举在手里摇，而后系在自己的腰上，上蹿下跳起来，金属撑子来回地舞动。他开始打响指，胯部扭过来扭过去。“去摇滚，摇啊那个滚，”他唱了起来，“去摇滚，摇啊那个滚。无法取悦那女人，来拯救我天杀的灵魂。”他开始四处走动，用力地跺那只好脚，另一只脚沉重地挂在一边。他跳着舞着出了门，从傻掉的孩子身旁过去，回过道朝厨房走去。
半个钟头后谢泼德回到家里。他把雨衣扔在过道的椅子上，走到客厅门旁停下了脚步。他的脸刹那间变形，因为高兴而闪闪发亮。约翰逊坐在那儿，是一个阴暗的人影，坐在粉红色的高背软椅上。他身后的墙面从地板到天花板摆了一排一排的书。他正在读其中一本。谢泼德的眼睛眯缝了起来。那是一卷《大英百科全书》。他是那么全神贯注，根本没有抬头。谢泼德屏住了呼吸。男孩和这一切搭配在一起如此完美。他得把他留在这里。他终归要想方设法办到。