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THE CATCHER IN THE RYE(麦田里的守望者英文版)

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第41章

书籍名:《THE CATCHER IN THE RYE(麦田里的守望者英文版)》    作者:[美]J.D. Salinger
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  I  said.

                  "Yes--who  is  this?"  she  said.  She  was  quite  a  little  phony.  I'd  already  told  her

father  who  it  was.

                  "Holden  Caulfield.  How  are  ya?"

                  "Holden!  I'm  fine!  How  are  you?"

                  "Swell.  Listen.  How  are  ya,  anyway?  I  mean  how's  school?"

                  "Fine,"  she  said.  "I  mean--you  know."

                  "Swell.  Well,  listen.  I  was  wondering  if  you  were  busy  today.  It's  Sunday,  but

there's  always  one  or  two  matinees  going  on  Sunday.  Benefits  and  that  stuff.  Would  you

care  to  go?"

                  "I'd  love  to.  Grand."

                  Grand.  If  there's  one  word  I  hate,  it's  grand.  It's  so  phony.  For  a  second,  I  was

tempted  to  tell  her  to  forget  about  the  matinee.  But  we  chewed  the  fat  for  a  while.  That  is,

she  chewed  it.  You  couldn't  get  a  word  in  edgewise.  First  she  told  me  about  some

Harvard  guy--  it  probably  was  a  freshman,  but  she  didn't  say,  naturally--that  was  rushing

hell  out  of  her.  Calling  her  up  night  and  day.  Night  and  day--that  killed  me.  Then  she  told

me  about  some  other  guy,  some  West  Point  cadet,  that  was  cutting  his  throat  over  her  too.

Big  deal.  I  told  her  to  meet  me  under  the  clock  at  the  Biltmore  at  two  o'clock,  and  not  to

be  late,  because  the  show  probably  started  at  two-thirty.  She  was  always  late.  Then  I  hung

up.  She  gave  me  a  pain  in  the  ass,  but  she  was  very  good-looking.

                  After  I  made  the  date  with  old  Sally,  I  got  out  of  bed  and  got  dressed  and  packed

my  bag.  I  took  a  look  out  the  window  before  I  left  the  room,  though,  to  see  how  all  the

perverts  were  doing,  but  they  all  had  their  shades  down.  They  were  the  heighth  of

modesty  in  the  morning.  Then  I  went  down  in  the  elevator  and  checked  out.  I  didn't  see

old  Maurice  around  anywhere.  I  didn't  break  my  neck  looking  for  him,  naturally,  the

bastard.

                  I  got  a  cab  outside  the  hotel,  but  I  didn't  have  the  faintest  damn  idea  where  I  was

going.  I  had  no  place  to  go.  It  was  only  Sunday,  and  I  couldn't  go  home  till  Wednesday--

or  Tuesday  the  soonest.  And  I  certainly  didn't  feel  like  going  to  another  hotel  and  getting

my  brains  beat  out.  So  what  I  did,  I  told  the  driver  to  take  me  to  Grand  Central  Station.  It

was  right  near  the  Biltmore,  where  I  was  meeting  Sally  later,  and  I  figured  what  I'd  do,  I'd

check  my  bags  in  one  of  those  strong  boxes  that  they  give  you  a  key  to,  then  get  some

breakfast.  I  was  sort  of  hungry.  While  I  was  in  the  cab,  I  took  out  my  wallet  and  sort  of

counted  my  money.  I  don't  remember  exactly  what  I  had  left,  but  it  was  no  fortune  or

anything.  I'd  spent  a  king's  ransom  in  about  two  lousy  weeks.  I  really  had.  I'm  a  goddam

spendthrift  at  heart.  What  I  don't  spend,  I  lose.  Half  the  time  I  sort  of  even  forget  to  pick

up  my  change,  at  restaurants  and  night  clubs  and  all.  It  drives  my  parents  crazy.  You  can't

blame  them.  My  father's  quite  wealthy,  though.  I  don't  know  how  much  he  makes--he's

never  discussed  that  stuff  with  me--but  I  imagine  quite  a  lot.  He's  a  corporation  lawyer.

Those  boys  really  haul  it  in.  Another  reason  I  know  he's  quite  well  off,  he's  always

investing  money  in  shows  on  Broadway.  They  always  flop,  though,  and  it  drives  my

mother  crazy  when  he  does  it.  She  hasn't  felt  too  healthy  since  my  brother  Allie  died.

She's  very  nervous.  That's  another  reason  why  I  hated  like  hell  for  her  to  know  I  got  the

ax  again.

                  After  I  put  my  bags  in  one  of  those  strong  boxes  at  the  station,  I  went  into  this

little  sandwich  bar  and  bad  breakfast.  I  had  quite  a  large  breakfast,  for  me--orange  juice,

bacon  and  eggs,  toast  and  coffee.  Usually  I  just  drink  some  orange  juice.  I'm  a  very  light

eater.  I  really  am.  That's  why  I'm  so  damn  skinny.  I  was  supposed  to  be  on  this  diet  where

you  eat  a  lot  of  starches  and  crap,  to  gain  weight  and  all,  but  I  didn't  ever  do  it.  When  I'm

out  somewhere,  I  generally  just  eat  a  Swiss  cheese  sandwich  and  a  malted  milk.  It  isn't

much,  but  you  get  quite  a  lot  of  vitamins  in  the  malted  milk.  H.  V.  Caulfield.  Holden

Vitamin  Caulfield.

                  While  I  was  eating  my  eggs,  these  two  nuns  with  suitcases  and  all--I  guessed  they

were  moving  to  another  convent  or  something  and  were  waiting  for  a  train--came  in  and

sat  down  next  to  me  at  the  counter.  They  didn't  seem  to  know  what  the  hell  to  do  with

their  suitcases,  so  I  gave  them  a  hand.  They  were  these  very  inexpensive-looking

suitcases--the  ones  that  aren't  genuine  leather  or  anything.  It  isn't  important,  I  know,  but  I

hate  it  when  somebody  has  cheap  suitcases.  It  sounds  terrible  to  say  it,  but  I  can  even  get

to  hate  somebody,  just  looking  at  them,  if  they  have  cheap  suitcases  with  them.

Something  happened  once.  For  a  while  when  I  was  at  Elkton  Hills,  I  roomed  with  this

boy,  Dick  Slagle,  that  had  these  very  inexpensive  suitcases.  He  used  to  keep  them  under

the  bed,  instead  of  on  the  rack,  so  that  nobody'd  see  them  standing  next  to  mine.  It

depressed  holy  hell  out  of  me,  and  I  kept  wanting  to  throw  mine  out  or  something,  or

                                                                                                                                                      en8848

even  trade  with  him.  Mine  came  from  Mark  Cross,  and  they  were  genuine  cowhide  and

all  that  crap,  and  I  guess  they  cost  quite  a  pretty  penny.  But  it  was  a  funny  thing.  Here's

what  happened.  What  I  did,  I  finally  put  my  suitcases  under  my  bed,  instead  of  on  the

rack,  so  that  old  Slagle  wouldn't  get  a  goddam  inferiority  complex  about  it.  But  here's

what  he  did.  The  day  after  I  put  mine  under  my  bed,  he  took  them  out  and  put  them  back

on  the  rack.  The  reason  he  did  it,  it  took  me  a  while  to  find  out,  was  because  he  wanted

people  to  think  my  bags  were  his.  He  really  did.  He  was  a  very  funny  guy,  that  way.  He

was  always  saying  snotty  things  about  them,  my  suitcases,  for  instance.  He  kept  saying

they  were  too  new  and  bourgeois.  That  was  his  favorite  goddam  word.  He  read  it

somewhere  or  heard  it  somewhere.  Everything  I  had  was  bourgeois  as  hell.  Even  my

fountain  pen  was  bourgeois.  He  borrowed  it  off  me  all  the  time,  but  it  was  bourgeois

anyway.  We  only  roomed  together  about  two  months.  Then  we  both  asked  to  be  moved.

And  the  funny  thing  was,  I  sort  of  missed  him  after  we  moved,  because  he  had  a  helluva

good  sense  of  humor  and  we  had  a  lot  of  fun  sometimes.  I  wouldn't  be  surprised  if  he

missed  me,  too.  At  first  he  only  used  to  be  kidding  when  he  called  my  stuff  bourgeois,

and  I  didn't  give  a  damn--it  was  sort  of  funny,  in  fact.  Then,  after  a  while,  you  could  tell

he  wasn't  kidding  any  more.  The  thing  is,  it's  really  hard  to  be  roommates  with  people  if

your  suitcases  are  much  better  than  theirs--if  yours  are  really  good  ones  and  theirs  aren't.

You  think  if  they're  intelligent  and  all,  the  other  person,  and  have  a  good  sense  of  humor,

that  they  don't  give  a  damn  whose  suitcases  are  better,  but  they  do.  They  really  do.  It's

one  of  the  reasons  why  I  roomed  with  a  stupid  bastard  like  Stradlater.  At  least  his

suitcases  were  as  good  as  mine.

                  Anyway,  these  two  nuns  were  sitting  next  to  me,  and  we  sort  of  struck  up  a

conversation.  The  one  right  next  to  me  had  one  of  those  straw  baskets  that  you  see  nuns

and  Salvation  Army  babes  collecting  dough  with  around  Christmas  time.  You  see  them

standing  on  corners,  especially  on  Fifth  Avenue,  in  front  of  the  big  department  stores  and

all.  Anyway,  the  one  next  to  me  dropped  hers  on  the  floor  and  I  reached  down  and  picked

it  up  for  her.  I  asked  her  if  she  was  out  collecting  money  for  charity  and  all.  She  said  no.

She  said  she  couldn't  get  it  in  her  suitcase  when  she  was  packing  it  and  she  was  just

carrying  it.  She  had  a  pretty  nice  smile  when  she  looked  at  you.  She  had  a  big  nose,  and

she  had  on  those  glasses  with  sort  of  iron  rims  that  aren't  too  attractive,  but  she  had  a

helluva  kind  face.  "I  thought  if  you  were  taking  up  a  collection,"  I  told  her,  "I  could  make

a  small  contribution.  You  could  keep  the  money  for  when  you  do  take  up  a  collection."

                  "Oh,  how  very  kind  of  you,"  she  said,  and  the  other  one,  her  friend,  looked  over  at

me.  The  other  one  was  reading  a  little  black  book  while  she  drank  her  coffee.  It  looked

like  a  Bible,  but  it  was  too  skinny.  It  was  a  Bible-type  book,  though.  All  the  two  of  them

were  eating  for  breakfast  was  toast  and  coffee.  That  depressed  me.  I  hate  it  if  I'm  eating

bacon  and  eggs  or  something  and  somebody  else  is  only  eating  toast  and  coffee.

                  They  let  me  give  them  ten  bucks  as  a  contribution.  They  kept  asking  me  if  I  was

sure  I  could  afford  it  and  all.  I  told  them  I  had  quite  a  bit  of  money  with  me,  but  they

didn't  seem  to  believe  me.  They  took  it,  though,  finally.  The  both  of  them  kept  thanking

me  so  much  it  was  embarrassing.  I  swung  the  conversation  around  to  general  topics  and

asked  them  where  they  were  going.  They  said  they  were  schoolteachers  and  that  they'd

just  come  from  Chicago  and  that  they  were  going  to  start  teaching  at  some  convent  on

168th  Street  or  186th  Street  or  one  of  those  streets  way  the  hell  uptown.  The  one  next  to

me,  with  the  iron  glasses,  said  she  taught  English  and  her  friend  taught  history  and

American  government.  Then  I  started  wondering  like  a  bastard  what  the  one  sitting  next

to  me,  that  taught  English,  thought  about,  being  a  nun  and  all,  when  she  read  certain

books  for  English.  Books  not  necessarily  with  a  lot  of  sexy  stuff  in  them,  but  books  with

lovers  and  all  in  them.  Take  old  Eustacia  Vye,  in  The  Return  of  the  Native  by  Thomas

Hardy.  She  wasn't  too  sexy  or  anything,  but  even  so  you  can't  help  wondering  what  a  nun

maybe  thinks  about  when  she  reads  about  old  Eustacia.  I  didn't  say  anything,  though,

naturally.  All  I  said  was  English  was  my  best  subject.