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THE CATCHER IN THE RYE(麦田里的守望者英文版)

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第14章

书籍名:《THE CATCHER IN THE RYE(麦田里的守望者英文版)》    作者:[美]J.D. Salinger
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                  I  didn't  answer  him.  I  didn't  feel  like  it.  All  I  said  was,  "Ask  her  if  she  still  keeps

all  her  kings  in  the  back  row."

                  "Okay,"  Stradlater  said,  but  I  knew  he  wouldn't.  "Take  it  easy,  now."  He  banged

the  hell  out  of  the  room.

                  I  sat  there  for  about  a  half  hour  after  he  left.  I  mean  I  just  sat  in  my  chair,  not

doing  anything.  I  kept  thinking  about  Jane,  and  about  Stradlater  having  a  date  with  her

and  all.  It  made  me  so  nervous  I  nearly  went  crazy.  I  already  told  you  what  a  sexy  bastard

Stradlater  was.

                  All  of  a  sudden,  Ackley  barged  back  in  again,  through  the  damn  shower  curtains,

as  usual.  For  once  in  my  stupid  life,  I  was  really  glad  to  see  him.  He  took  my  mind  off  the

other  stuff.

                  He  stuck  around  till  around  dinnertime,  talking  about  all  the  guys  at  Pencey  that

he  hated  their  guts,  and  squeezing  this  big  pimple  on  his  chin.  He  didn't  even  use  his

handkerchief.  I  don't  even  think  the  bastard  had  a  handkerchief,  if  you  want  to  know  the

truth.  I  never  saw  him  use  one,  anyway.

5

                We  always  had  the  same  meal  on  Saturday  nights  at  Pencey.  It  was  supposed  to

be  a  big  deal,  because  they  gave  you  steak.  I'll  bet  a  thousand  bucks  the  reason  they  did

that  was  because  a  lot  of  guys'  parents  came  up  to  school  on  Sunday,  and  old  Thurmer

probably  figured  everybody's  mother  would  ask  their  darling  boy  what  he  had  for  dinner

last  night,  and  he'd  say,  "Steak."  What  a  racket.  You  should've  seen  the  steaks.  They  were

these  little  hard,  dry  jobs  that  you  could  hardly  even  cut.  You  always  got  these  very

lumpy  mashed  potatoes  on  steak  night,  and  for  dessert  you  got  Brown  Betty,  which

nobody  ate,  except  maybe  the  little  kids  in  the  lower  school  that  didn't  know  any  better--

and  guys  like  Ackley  that  ate  everything.

                It  was  nice,  though,  when  we  got  out  of  the  dining  room.  There  were  about  three

inches  of  snow  on  the  ground,  and  it  was  still  coming  down  like  a  madman.  It  looked

pretty  as  hell,  and  we  all  started  throwing  snowballs  and  horsing  around  all  over  the

place.  It  was  very  childish,  but  everybody  was  really  enjoying  themselves.

                I  didn't  have  a  date  or  anything,  so  I  and  this  friend  of  mine,  Mal  Brossard,  that

was  on  the  wrestling  team,  decided  we'd  take  a  bus  into  Agerstown  and  have  a  hamburger

and  maybe  see  a  lousy  movie.  Neither  of  us  felt  like  sitting  around  on  our  ass  all  night.  I

asked  Mal  if  he  minded  if  Ackley  came  along  with  us.  The  reason  I  asked  was  because

Ackley  never  did  anything  on  Saturday  night,  except  stay  in  his  room  and  squeeze  his

pimples  or  something.  Mal  said  he  didn't  mind  but  that  he  wasn't  too  crazy  about  the  idea.

He  didn't  like  Ackley  much.  Anyway,  we  both  went  to  our  rooms  to  get  ready  and  all,

and  while  I  was  putting  on  my  galoshes  and  crap,  I  yelled  over  and  asked  old  Ackley  if

he  wanted  to  go  to  the  movies.  He  could  hear  me  all  right  through  the  shower  curtains,

but  he  didn't  answer  me  right  away.  He  was  the  kind  of  a  guy  that  hates  to  answer  you

right  away.  Finally  he  came  over,  through  the  goddam  curtains,  and  stood  on  the  shower

ledge  and  asked  who  was  going  besides  me.  He  always  had  to  know  who  was  going.  I

swear,  if  that  guy  was  shipwrecked  somewhere,  and  you  rescued  him  in  a  goddam  boat,

he'd  want  to  know  who  the  guy  was  that  was  rowing  it  before  he'd  even  get  in.  I  told  him

Mal  Brossard  was  going.  He  said,  "That  bastard  .  .  .  All  right.  Wait  a  second."  You'd

think  he  was  doing  you  a  big  favor.

                It  took  him  about  five  hours  to  get  ready.  While  he  was  doing  it,  I  went  over  to

my  window  and  opened  it  and  packed  a  snowball  with  my  bare  hands.  The  snow  was

very  good  for  packing.  I  didn't  throw  it  at  anything,  though.  I  started  to  throw  it.  At  a  car

that  was  parked  across  the  street.  But  I  changed  my  mind.  The  car  looked  so  nice  and

white.  Then  I  started  to  throw  it  at  a  hydrant,  but  that  looked  too  nice  and  white,  too.

Finally  I  didn't  throw  it  at  anything.  All  I  did  was  close  the  window  and  walk  around  the

room  with  the  snowball,  packing  it  harder.  A  little  while  later,  I  still  had  it  with  me  when

I  and  Brossnad  and  Ackley  got  on  the  bus.  The  bus  driver  opened  the  doors  and  made  me

throw  it  out.  I  told  him  I  wasn't  going  to  chuck  it  at  anybody,  but  he  wouldn't  believe  me.

People  never  believe  you.

                Brossard  and  Ackley  both  had  seen  the  picture  that  was  playing,  so  all  we  did,  we

just  had  a  couple  of  hamburgers  and  played  the  pinball  machine  for  a  little  while,  then

took  the  bus  back  to  Pencey.  I  didn't  care  about  not  seeing  the  movie,  anyway.  It  was

supposed  to  be  a  comedy,  with  Cary  Grant  in  it,  and  all  that  crap.  Besides,  I'd  been  to  the

movies  with  Brossard  and  Ackley  before.  They  both  laughed  like  hyenas  at  stuff  that

wasn't  even  funny.  I  didn't  even  enjoy  sitting  next  to  them  in  the  movies.

                It  was  only  about  a  quarter  to  nine  when  we  got  back  to  the  dorm.  Old  Brossard

was  a  bridge  fiend,  and  he  started  looking  around  the  dorm  for  a  game.  Old  Ackley

parked  himself  in  my  room,  just  for  a  change.  Only,  instead  of  sitting  on  the  arm  of

Stradlater's  chair,  he  laid  down  on  my  bed,  with  his  face  right  on  my  pillow  and  all.  He

started  talking  in  this  very  monotonous  voice,  and  picking  at  all  his  pimples.  I  dropped

about  a  thousand  hints,  but  I  couldn't  get  rid  of  him.  All  he  did  was  keep  talking  in  this

very  monotonous  voice  about  some  babe  he  was  supposed  to  have  had  sexual  intercourse

with  the  summer  before.  He'd  already  told  me  about  it  about  a  hundred  times.  Every  time

he  told  it,  it  was  different.  One  minute  he'd  be  giving  it  to  her  in  his  cousin's  Buick,  the

next  minute  he'd  be  giving  it  to  her  under  some  boardwalk.  It  was  all  a  lot  of  crap,

                                                                                                                                                          en8848

naturally.  He  was  a  virgin  if  ever  I  saw  one.  I  doubt  if  he  ever  even  gave  anybody  a  feel.

Anyway,  finally  I  had  to  come  right  out  and  tell  him  that  I  had  to  write  a  composition  for

Stradlater,  and  that  he  had  to  clear  the  hell  out,  so  I  could  concentrate.  He  finally  did,  but

he  took  his  time  about  it,  as  usual.  After  he  left,  I  put  on  my  pajamas  and  bathrobe  and

my  old  hunting  hat,  and  started  writing  the  composition.

                  The  thing  was,  I  couldn't  think  of  a  room  or  a  house  or  anything  to  describe  the

way  Stradlater  said  he  had  to  have.  I'm  not  too  crazy  about  describing  rooms  and  houses

anyway.  So  what  I  did,  I  wrote  about  my  brother  Allie's  baseball  mitt.  It  was  a  very

descriptive  subject.  It  really  was.  My  brother  Allie  had  this  left-handed  fielder's  mitt.  He

was  left-handed.  The  thing  that  was  descriptive  about  it,  though,  was  that  he  had  poems

written  all  over  the  fingers  and  the  pocket  and  everywhere.  In  green  ink.  He  wrote  them

on  it  so  that  he'd  have  something  to  read  when  he  was  in  the  field  and  nobody  was  up  at

bat.  He's  dead  now.  He  got  leukemia  and  died  when  we  were  up  in  Maine,  on  July  18,

1946.  You'd  have  liked  him.  He  was  two  years  younger  than  I  was,  but  he  was  about  fifty

times  as  intelligent.  He  was  terrifically  intelligent.  His  teachers  were  always  writing

letters  to  my  mother,  telling  her  what  a  pleasure  it  was  having  a  boy  like  Allie  in  their

class.  And  they  weren't  just  shooting  the  crap.  They  really  meant  it.  But  it  wasn't  just  that

he  was  the  most  intelligent  member  in  the  family.  He  was  also  the  nicest,  in  lots  of  ways.

He  never  got  mad  at  anybody.  People  with  red  hair  are  supposed  to  get  mad  very  easily,

but  Allie  never  did,  and  he  had  very  red  hair.  I'll  tell  you  what  kind  of  red  hair  he  had.  I

started  playing  golf  when  I  was  only  ten  years  old.  I  remember  once,  the  summer  I  was

around  twelve,  teeing  off  and  all,  and  having  a  hunch  that  if  I  turned  around  all  of  a

sudden,  I'd  see  Allie.  So  I  did,  and  sure  enough,  he  was  sitting  on  his  bike  outside  the

fence--there  was  this  fence  that  went  all  around  the  course--and  he  was  sitting  there,<br  />
about  a  hundred  and  fifty  yards  behind  me,  watching  me  tee  off.  That's  the  kind  of  red

hair  he  had.  God,  he  was  a  nice  kid,  though.  He  used  to  laugh  so  hard  at  something  he

thought  of  at  the  dinner  table  that  he  just  about  fell  off  his  chair.  I  was  only  thirteen,  and

they  were  going  to  have  me  psychoanalyzed  and  all,  because  I  broke  all  the  windows  in

the  garage.  I  don't  blame  them.  I  really  don't.  I  slept  in  the  garage  the  night  he  died,  and  I

broke  all  the  goddam  windows  with  my  fist,  just  for  the  hell  of  it.  I  even  tried  to  break  all

the  windows  on  the  station  wagon  we  had  that  summer,  but  my  hand  was  already  broken

and  everything  by  that  time,  and  I  couldn't  do  it.  It  was  a  very  stupid  thing  to  do,  I'll

admit,  but  I  hardly  didn't  even  know  I  was  doing  it,  and  you  didn't  know  Allie.  My  hand

still  hurts  me  once  in  a  while  when  it  rains  and  all,  and  I  can't  make  a  real  fist  any  more--

not  a  tight  one,  I  mean--but  outside  of  that  I  don't  care  much.  I  mean  I'm  not  going  to  be  a

goddam  surgeon  or  a  violinist  or  anything  anyway.

                  Anyway,  that's  what  I  wrote  Stradlater's  composition  about.  Old  Allie's  baseball

mitt.  I  happened  to  have  it  with  me,  in  my  suitcase,  so  I  got  it  out  and  copied  down  the

poems  that  were  written  on  it.  All  I  had  to  do  was  change  Allie's  name  so  that  nobody

would  know  it  was  my  brother  and  not  Stradlater's.  I  wasn't  too  crazy  about  doing  it,  but  I

couldn't  think  of  anything  else  descriptive.  Besides,  I  sort  of  liked  writing  about  it.  It  took

me  about  an  hour,  because  I  had  to  use  Stradlater's  lousy  typewriter,  and  it  kept  jamming

on  me.  The  reason  I  didn't  use  my  own  was  because  I'd  lent  it  to  a  guy  down  the  hall.

                  It  was  around  ten-thirty,  I  guess,  when  I  finished  it.  I  wasn't  tired,  though,  so  I

looked  out  the  window  for  a  while.  It  wasn't  snowing  out  any  more,  but  every  once  in  a

while  you  could  hear  a  car  somewhere  not  being  able  to  get  started.  You  could  also  hear

old  Ackley  snoring.  Right  through  the  goddam  shower  curtains  you  could  hear  him.  He

had  sinus  trouble  and  he  couldn't  breathe  too  hot  when  he  was  asleep.  That  guy  had  just

about  everything.  Sinus  trouble,  pimples,  lousy  teeth,  halitosis,  crumby  fingernails.  You

had  to  feel  a  little  sorry  for  the  crazy  sonuvabitch.

6

                Some  things  are  hard  to  remember.  I'm  thinking  now  of  when  Stradlater  got  back

from  his  date  with  Jane.  I  mean  I  can't  remember  exactly  what  I  was  doing  when  I  heard

his  goddam  stupid  footsteps  coming  down  the  corridor.  I  probably  was  still  looking  out

the  window,  but  I  swear  I  can't  remember.  I  was  so  damn  worried,  that's  why.  When  I
  />really  worry  about  something,  I  don't  just  fool  around.  I  even  have  to  go  to  the  bathroom

when  I  worry  about  something.  Only,  I  don't  go.  I'm  too  worried  to  go.  I  don't  want  to

interrupt  my  worrying  to  go.  If  you  knew  Stradlater,  you'd  have  been  worried,  too.  I'd

double-dated  with  that  bastard  a  couple  of  times,  and  I  know  what  I'm  talking  about.  He

was  unscrupulous.  He  really  was.

                Anyway,  the  corridor  was  all  linoleum  and  all,  and  you  could  hear  his  goddam

footsteps  coming  right  towards  the  room.  I  don't  even  remember  where  I  was  sitting  when

he  came  in--at  the  window,  or  in  my  chair  or  his.  I  swear  I  can't  remember.

                He  came  in  griping  about  how  cold  it  was  out.  Then  he  said,  "Where  the  hell